他低下头，看着手背上那迅速变红的烫痕，又看看碗里那团卖相糟糕的食物。他不再试图去夹，而是用筷子极其笨拙地、几乎是“铲”起一团糊烂的面条，颤巍巍地、极其缓慢地，送向自己干裂的嘴唇。
面条很烫，糊在口腔里，带着浓重的碱味和糊味，口感糟糕透顶。咀嚼的动作对于他僵硬的面部肌肉来说异常艰难。但他专注地、近乎虔诚地，感受着那滚烫的温度从口腔蔓延到食道，感受着那粗糙的食物摩擦着味蕾，感受着那并不美味、甚至有些难以下咽的滋味……
吞咽。
食物滑过喉咙，落入冰冷的胃袋。
一股微弱却持续的热流，开始在冰冷的躯干里缓缓扩散。
一口，又一口。
动作笨拙，缓慢，带着一种近乎悲壮的认真。
每一次咀嚼，每一次吞咽，都是对那冰冷死亡烙印的一次微弱却坚定的冲刷。
晓晓蹲在旁边，小口小口地吃着自己碗里的面条，目光却始终没有离开爷爷。她看着爷爷艰难地吞咽，看着爷爷脸上那混合着痛苦和一种奇异满足的神情，看着爷爷那只握着筷子、布满青灰色痕迹的手背上的烫痕……她自己的碗里，那糊烂的面条，似乎也带上了一种难以言喻的味道。不是美味，而是……一种重量。一种沉甸甸的、名为“活着”的重量。
陈姐坐在小板凳上，看着祖孙俩沉默地吃着那碗“猪食”，看着老赵脸上被自己擦出的红痕和未干的泪迹，看着晓晓安静却坚定的侧脸，看着地上那堆监测仪的碎片，看着那扇紧闭的小屋门……她心头依旧沉甸甸地压着巨大的谜团和恐惧。但她没有再问。只是默默地拿起一块布，开始擦拭溅在地上的面汤污渍。
他的目光，再次不受控制地投向那扇紧闭的小屋门。目光深处，疲惫之下，那沉甸甸的、名为“钥匙”和“木箱”的阴霾，依旧盘踞不去，如同房间里未曾清扫干净的冰屑。青铜之心的沉寂，绝非终结。它只是被那古老钥匙的力量暂时压制，如同被强行按入水底的冰山。秦观山的血，儿子的失踪，还有那代号“镜”的污染源核心……这一切的线索，最终都指向了那扇门后的秘密。
守护。
代价。
还有……责任。
这些沉重的字眼，比死亡本身更让他感到窒息。刚刚从死亡恐惧的深渊中挣扎着爬回岸边，还未来得及喘息，更庞大、更复杂的阴影便已笼罩下来。
他枯槁的手指无意识地蜷缩了一下，仿佛还能感受到那把黄铜钥匙冰冷的触感和其中沉睡的苍茫意志。也仿佛还能感受到，那只靛蓝包裹深处，那点名为“青铜之心”的、绝对冰冷的脉动余烬。
就在这时，一直安静吃面的晓晓，忽然抬起头，目光精准地投向那扇紧闭的小屋门，秀气的眉头微微蹙起。
“爷爷……”她的声音很轻，带着一丝不确定的困惑，“我好像……‘听’到一点声音……”
赵师傅浑浊的眼睛猛地一凝，看向晓晓。
“不是真的声音，”晓晓努力地描述着，眼神有些迷茫，“像……像很远的、很深的……回音？像……烧完的炭，里面还有一点点火星子……在跳？”
余烬！
青铜之心的余烬！
赵师傅的心猛地沉了下去。晓晓的感知……被强化了！是那场意识冲击的残留？还是那冰冷的“镜”之核心，已经在她身上留下了某种无法磨灭的印记？
恐惧，如同冰冷的藤蔓，再次悄然缠上他的心脏。不是为了自己，而是为了晓晓。这刚刚从死亡阴影中挣脱出来的孩子，这朵他拼死也要护住的、院角的小月季，似乎正被拖向一个更黑暗、更危险的漩涡中心。
他枯槁的手，极其缓慢地抬起，带着一种难以言喻的沉重，落在了晓晓的头顶。掌心冰冷僵硬，动作却带着一种笨拙的、竭尽全力的温柔。
“晓晓……”他开口，声音沙哑得如同破旧的风箱，每一个字都像是从冻土里艰难刨出，“莫怕……”
他顿了顿，浑浊的目光扫过狼藉却恢复了生活气息的小院，扫过陈姐低头擦拭地面的背影，最终落回晓晓写满困惑和一丝不易察觉恐惧的脸上。
“……面汤……热乎……”他极其艰难地，试图用最平凡的字眼，去构筑一道抵御未知恐惧的堤坝，“花……开了……”
晓晓仰着脸，看着爷爷眼中那深不见底的疲惫和沉重，感受着落在头顶那只冰冷僵硬却又无比温柔的手掌。爷爷没有解释那“余烬”是什么，没有承诺什么。他只是告诉她，面汤是热的，花开了。
这最简单的话语，却像一道微弱却坚韧的光，刺破了刚刚升起的新的恐惧阴云。她想起了那碗糊烂却滚烫的面条带来的真实感，想起了掌心那朵月季花娇嫩的触感和阳光穿透花瓣的美丽。
“嗯！”晓晓用力地点了点头，将脸贴在爷爷冰冷的手背上，像一只寻求庇护的小兽，“爷爷，花……好香。”
赵师傅枯槁的手指，极其轻微地，在晓晓柔软的发丝间，颤动了一下。他抬起头，浑浊的目光望向小屋门缝深处，那片残留着冰霜痕迹的阴影。疲惫如同山峦般压来，几乎要将他彻底压垮。守护的责任，如同冰冷的锁链，缠绕上他刚刚复苏的微弱生机。
但这一次，他没有再被那纯粹的冰冷恐惧吞噬。
他能感觉到手背上晓晓脸颊传来的温热。
他能闻到空气中残留的、极其微弱的月季花香。
他能听到陈姐擦拭地面的、带着生活节奏的沙沙声。
他能尝到口腔里残留的面汤那带着碱味的、真实的滋味。
这些琐碎的、平凡的、带着烟火气的瞬间，如同散落在永恒黑暗中的、微不足道的星尘。它们的光芒如此微弱，无法照亮前路的深渊，也无法驱散体内蛰伏的死亡余烬。但它们存在着。它们构成了“此刻”。
而“此刻”的活着，就是对那冰冷虚无最有力的反抗。
他深深地吸了一口气，带着尘埃、阳光和一丝花香的气息，然后极其缓慢地、沉重地，闭上了眼睛。藤椅发出不堪重负的呻吟。疲惫如同黑色的潮水，彻底淹没了他。在沉入短暂黑暗的瞬间，他唯一能清晰感知到的，是掌心残留的、那朵月季花茎上，细微花刺带来的、真实的……刺痛感。
活着。
会痛。
还能……闻到花香。
活着，就是能感觉到水的流动。
阳光无声地移动着，将三人的影子在院中拉长。
赵师傅终于吃完了碗里最后一根糊烂的面条，喝光了最后一口温吞的面汤。他放下碗筷，身体深深地陷进藤椅里，疲惫如同潮水般将他淹没。但这一次的疲惫，不再仅仅是身体的虚弱和灵魂的惊悸，还夹杂着一种……消耗后的平静。一种与冰冷的死亡对抗后，暂时夺回了一小块“存在”领地的、微弱的满足。
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