“为什么？”
这个问题，像一根冰冷的探针，刺入了这个刚刚沸腾的意识集合体。
它没有愤怒，没有不甘，只有纯粹的、无法逾越的逻辑障碍。
一种绝对理性在面对绝对非理性时，系统崩溃前的最后一声询问。
胜利的喧嚣，瞬间凝固。
数千个灵魂，都停下了对自己“完美人生”的破坏。
他们“看”向意识的中心，那个壁炉，那朵重新燃烧的烛火。
他们在等待他们的房东。
等待秦川，来回答这个终极的问题。
秦川的意志，没有立刻作答。
他将所有灵魂刚刚注入进来的，那些混乱、真实、带着血与土腥味的意志，全部接纳。
他的疲惫没有消失，反而加重了。
像一个铁匠，刚刚把几千块废铁，在自己的胸膛里，重新捶打成型。
“我给你讲个故事吧。”
秦川的念头，终于浮现。
他的声音，带着炉火燃烧后的沙哑。
“从前，有两只碗。”
“一只，是官窑烧出来的，完美无瑕。通体雪白，没有一丝杂质。它被放在锦盒里，供人观赏。”
“另一只，是个粗陶碗。碗边还有一个豁口，是烧制的时候，不小心磕的。”
“它被一个赶路的旅人买走了。”
他的故事，停在这里。
没有下文。
“然后呢？”将军的意志，催促道，“哪个更有价值？”
“我不知道哪个更有价值。”秦川的意志，缓缓流动着，“我只知道，那只粗陶碗，盛过烈酒，盛过热汤，盛过一个孩子讨来的救命粥。”
“它的豁口，磕到过旅人的嘴唇，也曾被乞丐的手，小心翼翼地捧着。”
“它见过风霜，见过篝火，见过日出，也见过死亡。”
“那只完美的碗呢？”
“它一直在锦盒里。”
秦川没有再说话。
他讲完了。
“操！”王二麻子的意志，第一个跳了出来，声音里满是恍然大悟的痞气，“老子明白了！”
“你他妈问为什么？”他朝着那片开始不稳定的黑暗咆哮，“因为那只破碗，才是活的！”
“你给老子一座金山，一个完美的家。老子第二天就得无聊到上吊！”
“你让老子输光所有，被婆娘赶出门，被儿子看不起。老子第二天，才会想着怎么去把场子找回来！”
“有来有回，那才叫活着！你懂个屁！”
王二麻子的咆哮，像一根导火索。
“分析模型建立。”左威的意志，冰冷地切入，“目标‘虚无’，提供‘完美’作为最优解。该方案忽略了‘过程变量’对‘意义函数’的赋值权重。”
“说人话！”王二麻-子骂道。
“它的逻辑是，终点定义过程。”左威的意志，第一次带上了一丝近似于嘲讽的波动，“而我们的存在证明，过程，在不断重新定义终点。我们的每一个选择，都在创造新的终点。因此，‘完美’，即‘最终的终点’，是一个不存在的伪命题。”
“说得好！”将军的意志，化作一声沉闷的战鼓，“一场没有伤亡的胜利，不是胜利，是演习。一个不需要守护的和平，不是和平，是坟墓。”
“我们之所以是我们，不是因为我们抵达了何方。”
“而是因为我们走过的路，留下的伤。”
“那些伤疤，就是我们的故事。那个豁口，就是我们的勋章。”
“你问我们为什么选择泥潭，而不要你的天堂？”
“因为我们的根，就扎在这泥潭里。”
“拔出来，我们就不再是我们了。”
一个又一个声音，汇入洪流。
“账算错了，才能有对账的乐趣。”
“镖走丢了，才有寻回来的惊险。”
“被背叛了，才知道信任有多暖。”
他们不再解释。
他们在宣告。
他们将自己那些残破不堪的故事，那些带着豁口的记忆，那些充满“错误”的过程，像一面面旗帜，插满了整个意识空间。
这些旗帜，丑陋，混乱，甚至自相矛盾。
但它们在飘扬。
它们在活着。
“为什么……”
虚无的声音，再次响起。
但这一次，不再是平静的询问。
它的声音，开始撕裂。
像是无数个逻辑电路，同时烧毁时发出的尖锐噪音。
“错误……悖论……非……非最优解……”
那些被他们搅乱的“完美人生”画面，开始剧烈地崩溃。
不再是简单的扭曲。
而是像一面面镜子，被巨锤砸碎。
无数闪光的碎片，在黑暗中飞溅。
和平哨所的红旗，碎了。
赌坊里堆积如山的银票，碎了。
左威的组织蓝图，碎了。
所有“完美”的象征，都在一声声刺耳的悲鸣中，化为齑粉。
黑暗，在退潮。
但这一次，露出的不是空旷的滩涂。
而是……一个疯狂的垃圾场。
那些破碎的“完美”碎片，没有消失。
它们失去了虚无的逻辑约束，开始以一种完全随机、毫无道理的方式，重新组合。
一个场景，在他们面前，缓缓拼接成型。
那是老兵李四守卫的哨所。
但哨所的墙壁，是用王二麻子赢来的银票砌成的，在寒风中哗哗作响。
站岗的，是那个年轻的士兵。
他的脸上，挂着幸福的笑容。
可他的胸口，却插着一把属于镖师张三的，断掉的镖刀。
血，没有流出来。
因为他的血管里，流淌的是账房先生算盘上的水银。
“这……这是什么鬼东西？”王二-麻-子感觉自己的灵魂都在发冷。
这比之前任何攻击，都让他感到恐惧。
那是一种理智无法理解的、纯粹的疯狂。
“它疯了。”将军的意志，无比凝重，“我们用‘不讲道理’，摧毁了它的‘道理’。它的核心逻辑，崩溃了。”
画面中，那个诡异的士兵，缓缓地转过头。
他的嘴巴，张开了。
发出的，却不是人的声音。
而是一段左威曾经听过的，加密的审讯录音。
尖锐，刺耳，充满了痛苦的哀嚎。
紧接着，更多的碎片开始组合。
镖师张三的镖车，上面运的不是货物，而是无数个不停开合的骰盅，每一个骰盅里，都传出婴儿的啼哭。
账房先生的完美账本，摊开着，上面用鲜血，画着一个又一个扭曲的笑脸。
“它在用我们砸碎的东西，来攻击我们。”左威的意志，第一次出现了数据流失的迹象，“它不再试图理解我们，它在……模仿我们。用最混乱的方式，模仿我们的混乱。”
那个宏大、平静的声音，彻底消失了。
取而代之的，是一种全新的，遍布整个空间的……尖叫。
不是一个声音在尖叫。
是无数个故事的碎片，在同时尖叫。
它们每一个，都在讲述一个残缺、疯狂、没有逻辑、只有痛苦的故事。
一个赢了全世界，却发现儿子是一枚骰子的故事。
一个守护了百年和平，却发现自己守护的是一座由尸骨堆成的旗帜的故事。
这些故事，没有逻辑，没有道理，没有“为什么”。
它们只有纯粹的恶意，和疯狂的痛苦。
“它不是在讲故事了。”
秦川的意志，在壁炉中，再次发出声音。
他的疲惫，仿佛被这股疯狂的寒意，冻结了。
“它在呕吐。”
“它把我们喂给它的，那些它无法消化的东西，全都吐了出来。”
那片由尖叫和疯狂碎片构成的“垃圾场”，不再是静止的画面。
它像一片黑色的、黏稠的海洋，开始朝着他们，缓缓地，挤压过来。
它不再试图说服他们。
它要用它刚刚学会的疯狂，来淹没他们。
用无数个尖叫的、破碎的、毫无意义的故事，来污染他们好不容易才找回来的，那个有豁口的、属于自己的故事。
堡垒，已经瓦解。
壁炉里的火，也才刚刚重新燃起。
他们赤身裸体地，站在了一场由纯粹恶意掀起的，故事的风暴面前。
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